Não lhe podia explicar a condição da primavera, não encontraria assim tantas palavras que sustentassem a aura e as flores e o seu suave alheamento - embora pudesse apontar o sítio onde o rio amansa, a brisa é fresca, e a erva é mole ao deitar. Melhor se apalpa, do que se diz, melhor se grita, do que se diz. Melhor o silêncio e as suas misteriosas onomatopeias.
liv & bergman |
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